Alejandra.

A Alejandra me la presentó Daniel. Me dijo, que como el mío, el suyo era un corazón desalojado, y que probablemente encontraría consuelo en sus versos. El pobre chico se equivocó, pues en vez de encontrar consuelo, ha sido desasosiego. Sus palabras no solo me hablan y me susurran, sino que expresan eso que muchas veces – por miedo – no puedo gritar.

¿Y si nos vamos anticipando

de sonrisa en sonrisa

hasta la última esperanza?
¿Y qué?¿Y qué me das a mí,

a mí que he perdido mi nombre,

el nombre que me era dulce sustancia en épocas remotas,

 cuando yo no era yo sino una niña engañada por su sangre?
¿A qué, a qué

este deshacerme, este desangrarme,

este desplumarme, este desequilibrarme 

si mi realidad retrocede 

como empujada por una ametralladora

y de pronto se lanza a correr, 

aunque igual la alcanzan,

hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
Quisiera hablar de la vida.

Pues esto es la vida, 

este aullido,

este clavarse las uñas en el pecho, 

este arrancarse la cabellera a puñados, 

este escupirse a los propios ojos, 

sólo por decir,

sólo por ver si se puede decir:

"¿es que yo soy? ¿ verdad que sí?

¿no es verdad que yo existo

y no soy la pesadilla de una bestia?".
Y con las manos embarradas

golpeamos a las puertas del amor.

Y con la conciencia cubierta

de sucios y hermosos velos,

pedimos por Dios.

Y con las sienes restantes

de imbécil soberbia

tomamos de la cintura a la vida

y pateamos de soslayo a la muerte.
Pues esto es lo que hacemos.

Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa

hasta la última esperanza.

El alcohol, la droga y la literatura nos evaden de la realidad. La situación me obliga a ponerme pedante y citar a Mallarmé: “la perdition fut ma Beatrice”.

Pepita Pérez